。
没有Victor的消息。
没有电话、没有短信，连社
软
的
像都沉在那个小圆圈
，
不。
陈
没有
去联系他。她以为他也不会。
她甚至有点庆幸这切就这样停住了。像是场失控的梦醒了，只留
痛和模糊的记忆，但梦本身已经被塞进了时间的抽屉。
她继续课、写论文、洗衣服、
菜，看起来完全恢复成那个“会坐在图书馆划线”的
。
直到那
晚，她打开邮箱，看到封无标题的邮。
是Victor。
没有正文。只有张扫描的纸。
黑的。
用钢笔写的诗。
没有落款，也没有收。
她点开，纸面略糊，像是拍得匆忙。
她盯着屏幕，看了遍又遍。
那
诗没有句提到她的名字，甚至没有句提到“你”或“我”。只有几行：
J’aigo?télapluieaucreuxdesondos,
quandsesgenouxdisaient“non”etseshanches“encore”.
jel’aipriseentredeuxsilences,
làoùlecorpsparlemieuxquelesmots.
我在她背沟尝过雨
，
当她的膝盖说不，她的腰说再来。
我在两个沉默之间进入她，
那，身体比语言更会说话。
陈没有立刻关掉电脑。
她把那张图放
，看着墨迹在纸纤维微微晕开。
像他咬她锁骨时，她还在喘，他却已经低继续吻去。
她不确定他是故意写得这样
骨，还是他觉得这是他们之间唯能再说话的方式。
可她的身体比她自己更早
反应。
小腹热，耳根烫，脑海忽然浮现那个画面：他压在她身，吻她时咬了她的
，而她说了句什么，已经记不得了。
她把电脑盖，坐在桌边没。
