斑，柱
浮尘飞舞。
你只能给自己找点事
。
拿起
块蘸
的
巾，开始擦拭本就没什么灰尘的桌面、凳面、衣柜门，
作机械而重复。
每个角落都被擦拭得纤尘不染，仿佛这样就能填满这漫长而无所事事的午后时。
没有电视，连部收音机都是奢侈。
你的目落在客厅唯的小茶几
。
那扔着本卷了边的《明报周刊》，封面是此时炙手可热的港姐。那是谢忱几
前在街角电话亭随手
的。
你走过去，拿起那本杂志，蜷缩在沙。
页，页，又页。
明星的绯闻、富豪的
卦、新映的电影广告……那些鲜亮丽的世界仿佛存在于另个星球。
文字和图片在
前滑过，却无
真正进入你的脑海。
你的思绪飘得很远，又好像什么都没想，只是被种名为“等待”的虚无感包裹着。
窗外的阳从炽
渐渐变成昏黄，又从昏黄彻底沉入墨蓝。
肚子传来阵清晰的饥饿感。你放
早已翻完的杂志，起身走到那个小小的的壁橱前。
面空空
，只有几个表皮已经皱的苹果孤零零
躺着。
你没有犹豫，拿起个，在龙
随意冲了冲，便小口小口啃咬起来。
苹果的口感有些绵软，带着点酵似的微
，勉强填充着空空的胃袋。
吃完个，又拿起另个。
直到胃有了些微的饱胀感，才停来。
饱了，然后呢？
你又坐回那张冰冷的沙，抱着膝盖，
抵着膝盖，望着窗外对面
厦渐次亮起的万家灯火。
每盏灯，都有个与你无关的故事。
这只有片
寂，和老风扇永不停歇的“咔哒”声。
目无意间再次扫过茶几。
那本《明报周刊》旁边，静静躺着个压扁的红
烟盒，是谢忱常抽的牌子。
他抽烟很凶，身总带着淡淡的烟草味，但他从不在你面前抽。
每次望向楼巷口，你会看到他倚在斑驳的墙边，点燃支烟，猩红的火点在昏暗明明
，映着他线条分明的侧脸，烟雾缭绕
，那双浅的睛显得格外幽深。
你以前在圣玛利女校时，也曾在厕所隔间，屏住呼
，听着外面几个
年级女
云吐雾的嬉笑声，还有那刺鼻的烟味。
你总是等到外面彻底安静了，脚步声远去，才敢悄悄推门
来，像贼般。
鬼使神差，你伸手，拿起那个烟盒。
很轻，面只剩孤零零的支烟。
你将它抽来，细长的烟身，滤嘴
有圈浅浅的金线。
你在屋翻找起来，终于在谢忱扔在床的牛仔裤口袋，摸到了个廉价的塑料打火机。
“嚓——”火苗蹿起，带着股石脑油的刺鼻气味。
你
着记忆模糊的样子，将烟凑近嘴边，轻轻了口。
“咳咳咳——！”股辛辣灼热的气
猛冲入喉咙，呛得你瞬间弯腰，泪鼻涕都涌了来，撕心裂肺咳嗽着。
那感觉糟糕透了，像了口烧红的沙子。
你狼狈直起身，擦掉角的泪
，看着
间那支点燃的烟。
橘红的火星明明，缕灰的烟雾袅袅升起，扭曲着，扩散开，带着种颓靡又奇异的
感。
你没有再尝试
口，只是静静看着它。
看着火星点点噬着的烟纸，看着灰烬无声坠落，像只只去的灰蝶翅，
终堆积在廉价的茶几表面。
直到那点红彻底熄，只留截扭曲的黑残骸，和屋子挥之不去的苦涩余味。
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夜已深沉，窗外的喧嚣也低沉了许多，只剩零星的车辆驶过和远霓虹灯管电的滋滋声。
你蜷缩在铁架床，身是洗得
的床单，意识在闷热的混沌和浅眠的边缘沉浮。
“咔哒…吱呀——”
门锁被钥匙拧开的声音，紧接着是木门被推开时的摩擦声。
你缓慢睁开。
借着窗外透进来的微，你看到个
悉的身影跌撞着进来，又迅速反手关了门。
空气，立刻弥漫开股淡淡的铁锈味——
那是
的味道。
“阿忱？”你声音带着刚醒的沙哑，赤着脚就跳了冰凉的泥，摸索着按亮了
间那盏昏黄的小灯泡。
灯亮起的瞬间，你看清了。
谢忱背靠着门板，微微佝偻着身子，只手捂在左侧额角。
暗红的粘稠液体正从他修长有力的
间不断渗，蜿蜒而，染红了他半边侧脸，甚至有几滴溅落在他洗得的灰T恤肩。
“怎么会这样？！”你扑到他面前，声音带了哭腔，焦急去拉他捂住伤口的手，“伤到哪了？了好多！我们去医院！现在就去！”
“我没事！”谢忱猛偏开，躲开你的触碰，声音嘶哑而烦躁
